Amar.

& aunque el amor se llene de sangre, sigue siendo amor. La lógica de amar está bien sobrevaluada, amar no es una ciencia exacta ni una partitura, amar es basicamente llenarse las venas de electricidad e inyectarles un poquito de agua cuando te sale de los ojos, amar es como electrocutarse con tus silencios & enloquecerse con tus latidos. Amar es una dualidad equitativa & congruente, amar es sentirte en el alma, desearte en el cuerpo & llevarte en la mente. Para amar se necesita una dosis de razón & locura, para amar se necesitan mil cosas & para dejar de hacerlo se necesitan segundos. ¿Que los sentimientos no mueren de una día para otro? FALSO. Es sencillo acabar con una vida en un disparo & aún más acabar con las ganas, con el amor, con las pasiones en una traición, en un equívoco repertorio de promesas invalidas & de culpas regaladas. Insisto, el amor puede llenarse de sangre & va a estar bien mientras tu saliva venga a curarlo, claro, existen mil productores de saliva que se podrían adelantar. Asumo que no sé enamorarme, yo me resumo en una composición de humo, pintura & dinamita. Asumo que enamorarse es complicado, los enamorados miran con brillo & para mí el brillo está en el destello de un acrílico al sol, los enamorados rien sin motivos & cantan en la ducha, bien, eso lo he hecho desde siempre lo cual me lleva a deducir que he estado enamorada simplemente de mí & de mis espacios. Asumo que los enamorados hacen parte de un mundo imaginario & muchos se vanaglorian gritando que hacen parte de ese mundo... enamorarse seguro va más allá de mariposas en el estómago & pólvora en las pupilas, enamorarse seguro necesita de extrema coherencia, de locura diluida en la sangre & de paciencia impresa en los huesos, entonces, ¿es fácil enamorarse? Seguro que no.
He hecho parte de un grupo de muggles que se derriten en el amor & se consumen en los besos, ¿he hecho parte por eso mismo de aquel mundo imaginario tan envidiado & añorado? Complicado. He hecho parte, claro que sí, de un mundo lleno de paraisos artificiales, de pañitos de agua tibia & de malabaristas con gracia, no quiero decir la cantidad de obstáculos & chamulleros que se me han entrometido es esos paraisos, sería idiota & hasta llorón de mi parte. Empiezo a irme por las ramas & eso me aburre incluso a mí. En definitiva el amor descansa en uno que otro hongo que fue capaz de crecer en la bruma, en unas que otras piernitas suaves que no se regalan para luego enlistarse en las filas ficticias que conllevan al desprecio, el amor descansa en cajas que no cualquiera puede abrir porque no cualquier mortal merece sentir esa locura intravenosa, ese estallido justo en la boca del estómago. No cualquier mortal es agradecido o quizá tan desagradecido como para renunciar al mundo aburrido & gris en el que todos nos hundimos un poquito más a medida que avanza el tiempo & el ruido nos encierra. ¿Es acaso usted cualquier mortal? Cuando se responda con sinceridad espero se retuerza en sus clichés absurdos.

(Escrito el 28 de Agosto de 2010)